Se dice de mi (me, me, me)

Dicen que soy desordenada, y estoy completamente de acuerdo (bless this mess).

Dicen "¿podés callarte un poquito?", y a veces (las menos) creo que tienen razón.

Dicen "¿no te parece que las dos trenzas son un tanto infantiles?", y por más que sé que parezco tener 7 años, estoy demasiado cómoda como para estar de acuerdo.

Dicen "ya te vas a mejorar", y pienso en el Cuarteto (de Nos).

Dicen que soy linda (son pocos), y no les creo.

Dicen que la mano mocha se va a curar, y ya no sé si creerles.

Dicen que es fácil sacarme fotos porque me río todo el tiempo, y me da gracia.

Dicen que leo demasiado, y no es ni la mitad de lo que quisiera.

Dicen que soy inteligente, y ya quisiera.

Dicen que escribo bien, y lo dudo (igual, amo mi bló).

Dicen que tengo linda sonrisa, y respondo "todo humo, llevó dos ortodoncias".

Dicen que mis rulos son lindos, y respondo "todo humo, es una permanente".

Dicen que estoy loca, y pienso "¡bingo!".

Dicen que saco buenas fotos, y me brillan los ojitos.

Dicen que bailo bien, y yo creo que me falta.

Dice (él) que soy mandona, y eso invariablemente me hace pensar en "Vote a Ortega", aunque sé perfectamente que "que no se piense, es una orden" es de "El acto en Banania"

(un post rarísimo, lo sé, ni lo digan)

Chan

(No, no Jackie)

Jamás me hubiera esperado tantos sentimientos tan disímiles en tan poco tiempo. De antemano no habría pensado que ese esemese me podría caer tan mal.
Querer decirle "SI", "dejame pensarlo", "ehhhhhhh no", "voy para ahí" y "andá a cagar" con la misma fuerza.

Al final me decidí por un "ok, veo".


Escuchar a Jorge Drexler me hace pensar que los sentimientos son algo fácil...

Des-extrañando

El post que viene después de este, en realidad fue escrito antes, y fue el catalizador de éste, más que nada para evitar un mega post eterno:


En una de las paredes, casi desde que me mudé, hay un recorte de una revista, según ellos del libro "Sabiduría para vivir" de Lin Yutang:

"He aquí las cosas que me harían feliz. No deseo otras. Quiero un cuarto propio donde poder trabajar. Un ambiente ni particularmente limpio ni ordenado... sino confortable, íntimo y familiar. Con una atmósfera llena de humo y el olor de viejos volúmenes y de incontables olores... Quiero trajes decentes que haya usado por algún tiempo y un par de zapatos viejos. Quiero una ducha en verano y un buen fuego con leños en invierno. Quiero un hogar donde poder ser yo mismo. Quiero algunos buenos amigos que sean tan familiares como la vida misma; amigos con los que no haya necesidad de ser cortés y que me cuenten todas sus dificultades; amigos que sean espiritualmente ricos y que puedan hablar de obscenidades y de filosofía con el mismo candor; amigos que tengan aficiones y opiniones definidas sobre las cosas, que tengan sus creencias y respeten las mías.
Quiero una buena biblioteca, buenos cigarros y una mujer que me comprenda y me deje libertad para hacer mi trabajo.
Quiero libertad para ser yo mismo".



Tengo la suerte y el placer de tener un lugar en el que me siento segura y tranquila, donde puedo hacer lo que quiero y también hay lugar para hacer lo que debo.
Cálido y colorido, porque quiero que sea mi reflejo, o yo ser el suyo.

Tiene todas las cosas que yo quería tener cuando fuera grande:
un sofá cómodo, lugares donde apoyar los pies, pisos de madera...
... paredes de colores
... olores que muchas veces no puedo identificar.
... un mueble que hizo mi hermano y está sin terminar.
... un mueble que está en mi casa (y se ha ido mudando) desde que tengo memoria.
... lugar para mis libros y lugar para los que van a ser mis libros.
... cuadros y fotos.
... una mesa fuerte y bonita.
... algunas cosas rotas, esperando que las arregle.
... tablas periódicas por todos lados.
... tazas de colores y vasos largos.
... la cama más linda del mundo.
... todo el viento de libertador.
... todo el sol de la mañana.


Donde siempre hay un lugarcito para alguien que perdió el bus o perdió un amor.

A donde vine cada vez que perdí el bus, o el amor, o las ganas.


Con mis pies enfundados en pantuflas rojas (a falta de zapatillas), miro la sala más linda del mundo y suspiro there's no place like home.

Tiempo al tiempo

El reloj de pared anunciando las 6:23... hay una muy buena justificiación por la referencia a Arjona.

Mi reloj de pared efectivamente marca las "seisyveintepasadas", y está parado.

Mi reloj de pulsera (un hermoso Chaque Heure) indica las 8:43.

Blogspot afirma que son las 20:38.

La pc dice que son 8:42.

Finalmente, mi celular jura que son las 20:54.

No quiero ni saber qué dice la televisión, más que nada porque es la hora del informativo.


¿Por qué la chachara sobre relojes? Aprovechando la falla en el mecanismo del reloj de pared, hoy decidí tomarme mi tiempo. Un día todo para mi solita (esta vez me alegra el determinismo noménclator).

Escuché No toquen nada.
Desarmé la valija y batí café.
Ordené el ropero y comí chocolate con limón (oh, placer de los dioses).
Revisé los apuntes y empecé a estudiar para el examen del viernes (analítica 1... again).
Me lavé bien el pelo y me encargué (¡durante 40 segundos completos!) de que mis rulos quedaran preciosos.
Me abrigué mucho y leí algunos blogs que tenía abandonados.
Escribí algo más que "tengo el bló olvidado".
Recordé canciones. Conocí otras nuevas.
Miré fotos.
Lavé los platos (mentira).
Lavé los vasos y los cubiertos; cuando se me acalambró la mano y no la pude mover por un ratito, parar me pareció una buena idea.
Hice planes para la semana.
Me puse mi gorro de lana (53,5% lana).
Contemplé la hermosa botella de pisco que me regalaron. Y las que compré para que la primera no se sienta sola (sour y mango).
Miré un rato el techo... creo que tiene humedad.
Miré un rato la pared... definitivamente tiene humedad.
Me tomé todas las pastillas a la hora que debía.
Contemplé los misterios del universo.
Usé la negrita y la cursiva con sentido y aleatoriedad.
Me pinté los labios con un fucsia preocupantemente fuerte.
Falté a tango ("me ratié") y comí galletitas con mi hermano.
Escuché Amar la trama entero, dos veces seguidas.

Por último, o simultáneamente, des-extrañé mi casa.

Escribir por escribir

Estoy en chile, hoy terminamos un seminario/congreso/encuentro donde presente mi primer mini conferencia de 10 minutos. Una gran experiencia.

Entre mails, talleres, charlas, conferencias, conversaciones y crónicas, tengo un poco descuidado el bló, pero sepan que no lo olvido.

Compré pisco y Dosis Diarias, dos cosas que pueden y deberían mezclarse. Comentario de seguridad: no mezclen físicamente el pisco con los libros, no rinde tanto.

Momento musical

Noticias: me voy a Chile a presentar un trabajo.

Otras no-ticias: tengo descuidado el blog. Hoy es 18 de julio, y como todos los 18 de julio en Uruguay, es feriado. También es domingo.

Así que les traigo un momento musical, inspirado por una mini discusión que tuvimos en feisbuc, basada en que nunca entendí por qué en la canción de Mambrú se fue a la guerra, en un momento se rien. Puedo entender que a la gente no le haya caído muy bien Mambrú, pero no es razón para reirse de su elistamiento.
Además, algo me dice que la canción es anterior a la "boiban".

Sacar la lengua no granjea simpatias. Comportense.

Finalmente Jesus nos sacó de nuestra ignorancia, con este link.

Así que yo les dejo la canción completa (mi disco de pasta solo tiene la primer parte) porque estoy segurisima de que quieren saberla.

Mambrú se fue a la guerra, ¡qué dolor, qué dolor, qué pena!.
Mambrú se fue a la guerra,
no sé cuando vendrá.
Ja ja ja, ja ja ja,
no sé cuando vendrá.

Vendrá para la Pascua,
chibirín, chibirín chin chin.
vendrá para la Pascua,
o para Navidad.
Do-re-mi, do-re-fa,
o para Navidad.

La Navidad se pasa,
¡qué dolor, qué dolor, qué guasa!, (¿guasa?)
la Navidad se pasa
Mambrú no viene más.
Ja ja ja, ja ja ja,
Mambrú no viene más.

Por allí viene un paje,

¡qué dolor, qué dolor, qué traje! (el traje aparentemente les saca el dolor)

por allí viene un paje,
¿qué noticias traerá?
Do-re-mi, do-re-fa,
¿qué noticias traerá?

Las noticias que traigo,
¡del dolor, del dolor me caigo!
las noticias que traigo
son tristes de contar,
Do-re-mi, do-re-fa,
son tristes de contar.

Que Mambrú ya se ha muerto,
¡qué dolor, qué dolor, qué entuerto!,
que Mambrú ya se ha muerto,
lo llevan a enterrar.
Do-re-mi, do-re-fa,
lo llevan a enterrar.

En caja de terciopelo,
¡qué dolor, qué dolor, qué duelo!,
en caja de terciopelo,
y tapa de cristal.
Do-re-mi, do-re-fa,

y tapa de cristal. (tiene pinta de que Mambrú volverá como vampiro)

Y detrás de la tumba,
¡qué dolor, qué dolor, qué turba!,
y detrás de la tumba,
tres pajaritos van.
Do-re-mi, do-re-fa,
tres pajaritos van.

Cantando el pío-pío,
¡qué dolor, qué dolor, qué trío!,
cantando el pío-pío,
cantando el pío-pá.
Do-re-mi, do-re-fa,
cantando el pío-pá.

De nada.

Amor y paz

Ayer mamá-de-Molly insistió mucho para que Molly fuera a la peluquería. Es cierto que tenía el pelo medio reventado, pero todavía no era necesario. Pero bueno, tenía tiempo y a mamá-de-Molly le hace felíz cuando su nena hace cosas de nena, así que me armé de valor para enfrentarme a una de las cosas que más odio en la vida.
No, no son los secadores, me encantan las tijeras, y digamos que me llevo bastante bien con el tema de los químicos... ODIO LA CHARLA DE PELUQUERÍA.

Si está sólo la peluquera está todo bien, pero cuando hay una o más personas, tiemblo de sólo pensar qué pueden llegar a discutir.

Ahí estaba yo... con el pelo mojado y sin ningún lugar a donde huír...

La conversación se daba entre la Señora Callada, que emitía opiniones sólo cuando era necesario, la Peluquera, y la Señora Boca Abierta, que opina de todo y de todos sin tapujos, ni criterio (vamoooos, todos conocen una SBA de la peluquería a la que van).

Pasaron los temas de rigor: tinelli, la juventú está perdida, noticias del barrio, el mundial, la loca de fulana y sus andanzas. Mientras, me aferraba a una revista que contenía artículos como "las pelucas" y "los colores", cerquita de la cara... primero para no participar de la conversación y después para poder leer sin los lentes.

(cabe destacar que estuve bastante rato en el aver... en la peluquería)

Veníamos bien, estaba casi con un pie afuera, no asesiné a la señora boca abierta cuando empezó a hablar mal de las ""sustancias químicas"", obviamente sin tener en cuenta que lo que tenía en el pelo y su propio pelo son "sustancias químicas".



Sólo faltaba el corte, cuando sucedió esto:

Peluquera - (tratando de sumar a Molly a la conversación) ¿Y cómo te fue con los estudios que te hiciste hoy? (a la mañana me hice una tomografía de la mano mocha)

Molly - (suspira) Bien... bah, los estudios lo más bien, la mano sigue igual.

Peluquera - Uy, además hace un montón que estás con eso. ¿Se puede hacer algo?

Molly - Y no, es que después que me sacaron el yeso ya no estaba bien... así que hay que ver si se puede hacer algo más y mientras aguantarse.

Señora Boca Abierta - (airada) Seguro algo que hicieron mal los médicos, viste cómo son.

Molly - (lanza mirada digna de fatality a SBA) No, esto lo hizo la madre naturaleza, tanto que la defienden los de grinpiz.


Silencio.
Silencio. Silencio.
Silencio. Silencio. Silencio.
Silencio. Silencio.
Silencio.


Señora Callada - ¿Vieron que se prendió fuego el penal de Rocha?

Ni vos ni yo nacimos para ganar

Señores, el de ayer fue un partidazo (de nuevo, no soy super fanática).
Después de seimfinales sólo quedan los primeros cuatro puestos, nadie se imagino durante las eliminatorias (recuerdo: clasificamos últimos, empatando con Costa Rica) que iban a llegar tan lejos.
Esta selección tiene magia. Nos dieron mil razones para estar contentos. Y no se han vuelto.

Es un juego y se puede perder o se puede ganar. Con cómo perdieron no podemos quejarnos; yo por lo menos no lo voy a hacer.
Es cierto, podían haber ganado, el juez podría haber cobrado ciertos offsides y faltas, todos los jugadores de Holanda podrían haber estado con dolor de estómago, un hada madrina podría haber recuperado mágicamente el tiempo o se podría haber ido a tiempo suplementario.
Podrían haber pasado mil cosas.

Pero lo que si pasó es que jugaron como nunca. Como gladiadores.
Metiendo huevo y metiendo técnica. Con corazón y con trabajo duro.

Ayer en 18 (si bien eramos menos) se seguía escuchando Uruguay nomá.
Así que ahora, vamos por el tercer puesto.

De ultimos al podio :D

o al cuarto puesto ;)

Dijo Tabárez: "Nos tocó a nosotros, pero no es momento de andar llorando ni andar buscando excusas. Intentamos pero no pudimos, ese el resumen que hago yo. Estoy orgulloso de mis hombres”.

Ni vos ni yo nacimos para ganar
Pero no importa se trata de luchar
De agachar la cabeza sin dejarla de gozar
Nunca te olvides la vida sigue igual

Hay tanta gente que vive sin saber
Que mucha gente muere sin conocer
Que es un gol sobre la hora
Cantando en la Ámsterdam
Y si perdiste la vida sigue igual

Hay que buscarle la vuelta a la verdad
Las ilusiones hay que recuperar
No me bajes los brazos
Que tenemos que jugar

Nunca te olvides
la vida sigue igual
No dejes de pelear.
La vida sigue igual.

¿Jugo de naranja?

Allá en Holanda hay una banda
donde los p**os se juntan,
la de la corte e' La Haya,
en donde son todas rubias.

Por la presente quiero dejar constancia de que, aunque no soy de prometer cosas, si Uruguay llega a la final de la copa del mundo, voy a mirar el susodicho partido en mi sofá rojo con el pelo lacio y cerquillo (nota: tengo rulos y no tengo cerquillo, y me gusta muuuuucho así).

Si lo sabe, cante.

Por lo visto, la lista de las cosas que odio y amo con la misma intensidad es más larga de lo que pensaba.
Está el temita del vidrio roto. También me encanta y odio la sensación de meter las manos en agua cuando tengo guantes de latex, me parece demasiado extraño sentir el frío pero no la humedad.

Y una cosa que amo y odio mucho (si, sin medias tintas) es cómo ciertos tipos pueden poner en palabras exactamente lo que siento o lo que me pasa, pero mucho mejor de lo que yo lo hubiera hecho. Digo tipos en general, pero porque en general tengo más afinidad con los hombres: Jorge Drexler, Mario Benedetti... por nombrar dos. Porque te tengo y porque no.
También están el Cuarteto de Nos (el de antes), Piazzolla, Chopin...


En fin.
Enjoy.

Levanto mi copa por los amores no correspondidos,
son los que hacen las mejores historias.
Y a veces los que más valen la pena.